Сень шелковых волос…
Сень шелковых волос, твой синий взгляд,
от лирики моей усталый
Кто виноват не в том теперь вопрос
В твоей судьбе я путник запоздалый.
Хотел любить, природой мне дано
Нести хрусталь божественного чувства.
Но sense de’l amour предал в канон:
Любовь не проза, не искусство.
Я мучил душу во плоти,
Все строя рамки и границы,
В систему чувство воплотил!..
…хотел тебе насильно сниться…
Сгорали дни, и ел огонь
Мой разум, думой воспаленный.
Душа вскричала:
«Нет, не тронь! Ты теоретик, не влюбленный!»
Прозренный, пал. Теперь ты друг. Не боле.
И ты ко мне как к другу холодна.
Любовь не подчинить своею волей
Как без фужера не испить вина.
Теперь покоен, счастлив, безмятежен.
И ты в своей судьбе не знаешь бед.
Вот только боль слегка мне сердце режет…
И весь в росе подаренный тебе букет.
Город: Барнаул
Загрузка...
Стихов ты много наваял,
они бескрылы и трескучи.
И где у Пушкина — кристалл,
там у тебя — бурьян и кучи.
Пускай у Пушкина-кристалл,а у меня бурьян и кучи В моих стихах любви накал и пасквили меня не мучат.
На кал любви… Сколько слов! И французский тут, и прямая речь, и барнаульский. Почитайте ахинею со стороны. Какая тяжесть! Без фужера не испить… Еще как! Стихи из горла лучше. Вам дело пишут, не пасквили. А Вам всё по-зюбанову…