Прости…

Прости. Холод рук
Не согреет горячую кровь,
Зимняя вьюга тебя не вернет,
А, может, наступит весна?
Прости.
Прости. Мы остались в листве,
Той, что лежит на промокшей траве,
Солнечной пылью и памятью в снах.
Прости.
Прости. Я устала вдыхать
Жаркий огонь словно — лета, дожди,
В письмах читать приговоры "Не жди",
Таять в ночной синеве.
Прости.
Прости. Я искала тебя
В тысяче профилей, лиц, голосов.
Где ты? Замолкла невинность листов.
Строчку? Ни слова! Ни рифмы!
Прости…