Мой образ далеко не вырванный из книг

Мой образ далеко не вырванный из книг

И идеалом себя я не считаю

Не нравлюсь — просто уходи

Тебя задерживать не стану

Тускнеет медленно цвет глаз

Внутри все больше боли

Ни ты, ни я, мы не из серых масс

Но не напишут нас в истории

Одна осталась у меня мечта

Достать осколки из души

Что оставлял их просто каждый

Поступком, словом мелочным своим

Когда достану — тогда поговорим

Наверно, восхитительно беседовать с пустым