Мы выдыхаем памясть сгустками…

Мы выдыхаем память сгустками

Теряем совесть словно время

Мы думаем, что рубятся поленья,

То головы летят со лбами узкими.

На небе ядом размалеванном

Не встретишь грустного поэта

Его судьба давно отпета

Словами — штампами и ликом — кованным.

При свете вечера багряного

Смотрю на гибель человека

Заваленного тонной снега

Тот тает от дыханья пьяного.

12:21 11.02.2009