Был поэт…

Был поэт, хулиган, повеса.
Его стих прожигал огнем.
Он писал: Если были бесы,
Значит ангелы жили в нем.

И стихи были жестким кремнем,
Для одних, для других как пух.
Я последний поэт деревни.
Вновь слова мой ласкают слух.

Больше так уж никто не напишет.
Что ж, попробую я может быть.
Говорят мне: Ты слишком, тише.
Только правды моей не затмить.

Я сижу,и рука выводит
По неволи быстрей,быстрей.
Понемногу душа уходит.
Я пишу будто тот Сергей.

Строки — мести правдивой тени,
Льстить не буду, хоть как проси.
Я поэт, и Сергей Есенин.
Я последний поэт Руси.